城北和城南不一样。
城南是老的，街窄，房子矮，巷子里藏着各种小馆子，天黑以后烟火气从巷口涌出来，混着炒菜声和划拳声。城北是新开发的，路宽，楼高，但人少。路灯亮得发白，照着空荡荡的马路，照着成排的写字楼玻璃幕墙。幕墙里黑着，映出路灯的影子，像无数只眼睛。
巴刀鱼坐在副驾驶，右手搭在车窗上。手背上的青灰色斑点淡了些，但还是能看出来。像尸斑。他自己不看，酸菜汤开车的时候时不时瞟一眼，也不说。
娃娃鱼坐在后座，闭着眼。不是在睡觉，是在“听”。她的耳朵比鼻子还灵。不是听力好，是能听见玄力的流动。酸菜汤问过她，玄力流动是什么声音。她想了半天，说：“像地下河。”
车是酸菜汤的。一辆快报废的面包车，后座拆了，平时用来拉菜。车厢里一股子葱姜味，混着汽油味。后视镜上挂着个平安符，红布缝的，里面塞的不是符纸，是晒干的火棘果皮。酸菜汤自己缝的，针脚粗得像蜈蚣。
车灯照出去，路面上有什么东西反光。
不是水。
是“霜”。
七月天，城北的地面上结了一层薄薄的霜。白的，泛着淡蓝色，像冰箱冷冻室里刮下来的冰碴子。车轮碾过去，发出咔嚓咔嚓的声音。
“到了。”酸菜汤把车停在路边。
巴刀鱼推开车门，脚踩在地面上。霜在鞋底碎开，发出细微的碎裂声。冷气从脚底透上来，不是冬天那种冷，是地下室的冷，带着土腥味和霉味。
他抬头看。
马路对面是一栋停工的建筑。主体封顶了，外墙没装，混凝土框架裸露着，像剔光了肉的骨架。塔吊还架着，吊钩悬在半空，风吹过去，吊钩微微晃动。工地围挡上贴着效果图，画着建成后的样子——玻璃幕墙，空中花园，穿着体面的人进进出出。图已经被雨淋花了，上面的人脸模糊成一片。
“十七道隙，”酸菜汤锁好车走过来，“协会说集中在这一片。”
“不是一片。”娃娃鱼睁开眼，看着那栋烂尾楼。“是一栋楼里。”
巴刀鱼往前走。围挡有个缺口，被人撕开的，铁皮往外翻着，边缘生了锈。他侧身钻过去。酸菜汤和娃娃鱼跟在后面。
工地里面比外面冷。不是温度低，是阴气重。吸进鼻子里的空气带着一股甜腥味，像生肉放久了开始变质。地面上的霜更厚了，踩上去不再是咔嚓声，是沙沙声，像踩在盐上。
巴刀鱼停下。
他看见了第一道隙。
在裙楼的剪力墙上。
墙是水泥浇筑的，表面粗糙，留着模板的纹路。隙就在墙面上，竖着，大约一臂长，两指宽。边缘不规则，像被人用钝刀砍出来的。隙里面是黑的，不是没有光的黑，是光被吸进去的黑。
他走近一步。
隙里的黑暗动了一下。不是风吹的。是从里面往外翻涌的那种动。像浓稠的液体被搅动，缓慢地，粘滞地，翻上来一团，又沉下去。
“C级。”酸菜汤站在他旁边，声音压得很低。“阴气浓度不高，但很纯。这道隙连的不是阴域边缘，是阴域中层。”
巴刀鱼点头。他把左手抬起来，掌心对着隙。酸菜汤按住他手腕。“你手不行。”
“试一下。”
酸菜汤看着他，松开手。
巴刀鱼调动玄力。不是从右手，是从左手。左手的经络没被阴毒侵染，玄力能走通，但很涩。像水管里生了锈，水流过去刮着管壁，沙沙响。玄力从掌心渗出来，不是淡金色，是暗黄色，像隔夜的茶水。
光碰到隙的边缘，隙缩了一下。很轻微，像眼皮跳。然后不动了。
巴刀鱼收回玄力。额头出了汗。
“十七道。”他放下手。“一道一道封，封到明天也封不完。”
“不用全封。”娃娃鱼的声音从身后传来。她蹲在地上，手指戳着水泥地面上的霜。霜在她指尖化开，化成水，水很快又结回霜。“封住最大那道就行。其他的，主隙封了，支隙自己会萎缩。”
“最大那道在哪儿？”
娃娃鱼站起来，拍了拍手上的霜。她转过身，看着那栋烂尾楼的高处。“上面。很上面。”
三个人走进楼里。
楼里没有灯。月光从没装窗户的洞口照进来，被混凝土柱子切成一块一块，落在地上，像碎了的玻璃。楼梯是毛坯的，没有扶手，台阶上堆着建筑垃圾——碎砖头，水泥块，踩瘪的易拉罐，还有一泡干了的屎。
巴刀鱼走在最前面。左手扶着墙，墙是粗面的，砂灰硌手。每上一层，阴气就重一分。从甜腥味变成腐臭味，从腐臭味变成一种说不出的味道——不是臭，是“空”。像很久没有人来过的地方，连细菌都死绝了的那种空。
六楼。
娃娃鱼停下。“到了。”
巴刀鱼也停下。不是因为娃娃鱼的话，是因为他看见了。
六楼是个大开间，隔墙还没砌。整个楼层空荡荡的，只有混凝土柱子和头顶的楼板。月光从四面八方的窗洞照进来，把整个空间照得透亮。地面上的霜厚得惊人，像下过一场小雪，脚踩上去能淹过鞋底。
但这不是重点。
重点是中间那根柱子。
不是柱子本身，是柱子上附着的东西。
那道隙，从柱子根部一直裂到天花板。不是一条直线，是分叉的，像闪电劈过的痕迹，又像树根扎进墙壁。主隙有成人腰那么粗，支隙从主隙分出去，密密麻麻，爬满了整根柱子，爬上了天花板，爬向四面八方。
巴刀鱼数了数。不是十七道。墙面上能看见的支隙，至少有三十道。还有更多藏在霜下面，藏在建筑垃圾里，藏在阴影里。
“A级。”酸菜汤的声音有点干。“不止A级。协会那帮人没进来过。他们站在围挡外面测的。测到的只是泄漏出来的那一部分。”
娃娃鱼往前走了一步。巴刀鱼拉住她。
“别靠太近。”
“我得听。”
娃娃鱼挣脱他的手，走到柱子前三步远的地方，站定。闭眼。霜在她脚下碎裂，发出细密的咔嚓声。
她在听。
巴刀鱼和酸菜汤站着不动。月光照在三个人身上，把影子投在霜地上。影子很淡，因为光从四面八方来。
娃娃鱼的眉头皱起来。越皱越紧。她听到了什么。
忽然，她往后退了一步。
“有人。”
巴刀鱼的左手立刻抬起来。“哪里？”
“里面。”娃娃鱼指着那道主隙。“隙里面。有人在说话。”
酸菜汤的脸色变了。“不可能。阴域里没有活人。”
“不是活人。”娃娃鱼的声音在发抖。“是声音。留下的声音。很久以前留下的，被阴气保存到现在。一直在重复。”
“说什么？”
娃娃鱼没回答。她走近一步，又听。霜在她脚下融化，化成水，浸湿了她的鞋。她听不见。
“很多声音。叠在一起。很乱。”她的嘴唇发白。“有惨叫。有求饶。有哭。有一个人，一直在说同一句话。”
“什么话？”
娃娃鱼睁开眼。月光下，她的瞳孔缩得很小。
“‘不要埋我。我还活着。’”
六楼安静了一瞬。不是真的安静。是三个人都不说话了以后，那些声音就变得清晰起来。巴刀鱼也听见了。不是用耳朵听见的，是用玄力感知到的。隙里渗出来的不止是阴气，还有别的东西——残留的意识碎片，死前的情绪，被阴气像琥珀一样包裹着，保存到现在。
他听见了娃娃鱼说的那个声音。男的，不算老，声音沙哑，像喊了很久。“不要埋我。我还活着。不要埋我。我还活着。”
一遍一遍。
像坏掉的录音机。
酸菜汤的拳头攥紧了。“这栋楼的地基里，埋着人。”
巴刀鱼没说话。他想起安置房工地的老葛。想起老葛说的那句话——“石头底下有骨头。七个人。”
不是巧合。
是手法。
他走到柱子前，蹲下。霜在他膝盖下化开，裤腿湿了一片。他没管。左手按在地面上，玄力渗进去。不是往隙里渗，是往地下渗。
玄力穿过混凝土，穿过钢筋，穿过冻土层。在地下五米深的地方，碰到了东西。
不是石头。
是骨头。
很多骨头。叠在一起。玄力触到骨头的瞬间，一股巨大的悲伤涌上来。不是他的悲伤，是骨头里残留的。死前的恐惧，不甘，愤怒，对活着的渴望——全都压缩在那几根骨头里，被混凝土包裹着，被大楼压着，日日夜夜。
巴刀鱼的手从地面抬起来。手在抖。
“七个人。”他说。
酸菜汤蹲下来。“能超度吗？”
“得先解开隙。隙不封，阴气会一直锁着他们的意识。超度不了。”
“怎么封？”
巴刀鱼看着面前这道巨大的隙。A级，可能不止A级。他的右手还废着，左手的玄力输出不到平时三成。酸菜汤主攻的不是封印，是攻击。娃娃鱼的读心对隙没用。
三个人。
一个废了。
一个不对口。
一个用不上。
酸菜汤忽然站起来。“我去找黄片姜。”
“去哪儿找？”
“他在城北。一定在。”酸菜汤走到窗洞边，往外看了一眼。“他走的时候说过，城北的隙跟别处不一样。他肯定查到了什么。不然不会不回来。”
巴刀鱼也站起来。右手垂着，左手握紧又松开，握紧又松开。“你去。我在这儿守着。”
“你一个人？”
“这道隙在扩张。不守着，等黄片姜来了，整栋楼都陷进去了。”
酸菜汤看了他一眼，没再说话。转身下楼。脚步声在空荡荡的楼道里回响，一层一层远去。
娃娃鱼留下来。她站在柱子另一边，和巴刀鱼隔着那道巨大的隙。月光照在两人脸上，一个青灰，一个苍白。
“巴哥，你怕不怕？”
巴刀鱼想了想。“怕。”
娃娃鱼愣了一下。她以为他会说不怕。
“怕什么？”
“怕手好不了。”巴刀鱼低头看着右手。手背上的斑点又淡了一点，但还是能看出来。手指能动，但很慢，像生锈的钳子。“手好不了，就拿不了刀。拿不了刀，就做不了菜。”
娃娃鱼没说话。
“你呢？怕不怕？”
娃娃鱼低下头，看着地上的霜。“怕的。”
“怕什么？”
“怕听见。”她的声音很轻。“刚才听见的那些声音。现在还在我耳朵里。那个说‘不要埋我’的人。我听见他的心跳。埋下去的时候，他的心还在跳。跳了很久。”
月光移了一点。照在柱子上，隙里的黑暗涌了一下。
“巴哥。”
“嗯。”
“如果有一天，我也被埋在这种地方。你会不会来挖我？”
巴刀鱼看着她。
“不会。”
娃娃鱼抬起头。
“我不会让你被埋。”
娃娃鱼的眼睛红了。没哭。只是红了。她转过去，看着那根柱子，看着那道隙。霜在她脚下又结了一层，白白的，泛着蓝。
“那我也不让你被埋。”
巴刀鱼没回答。
他走到柱子边，背靠着柱子坐下。柱子的凉意透过衣服渗进来，像靠着冰块。右手的斑点被柱子一冰，反而舒服了些。他闭上眼。不是睡，是养。右手不能用，就养着。养到能动为止。
娃娃鱼在他对面坐下，也靠着柱子。两个人背对背，中间隔着那道隙。
隙里，那个声音还在响。
“不要埋我。我还活着。”
一遍一遍。
巴刀鱼听着。不是用耳朵听，是用胸口听。像听自己心跳一样，听着那个被埋在混凝土深处的心跳。
咚。咚。咚。
和他自己的心跳，重叠在一起。
楼外起了风。风从窗洞灌进来，卷起地面上的霜，在空中碎成粉末，亮晶晶的。像有人在夜里撒了一把盐。
盐落在地上，又结成了霜。
城北的夜，还很长。