就在此时。
系统弹出一行新的信息。
敌我识别：联邦舰队
判定依据：引力波特征匹配联邦标准序列舰队引擎参数
置信度：97.3%
秦北望的目光落在那行字上。
联邦舰队，8万艘。
从艾尔维拉星系方向过来的。
他的嘴角，微微扬起了一个极小的弧度。
那个弧度很小，小到几乎看不出来。
但确实是笑了。
秦北望轻轻地自语道。
那句话很轻，但舰桥里的每个人都听见了。
“来接我们的人……到了。”
庄芷璇愣了一下。
“有人来接我们？”
那几个正在低头操作设备的参谋同时抬起头。
有人张了张嘴，想说什么，却没发出声音。
有人下意识地站起来，又坐回去。
有人盯着秦北望的背影，眼睛里有什么东西在闪烁。
舰桥里安静了几秒。
然后，那种安静被一阵低低的、压抑不住的骚动打破。
“联邦派人来接……”
一名参谋喃喃道，像是在确认自己有没有听错。
“是不是要反攻了，所以来人接我们了！”
“反攻好啊，我早就等着这一天了！”
……
秦北望没有理会众人的窃窃私语。
他平静地说道。
“向艾尔维拉星系方向，发射定向量子通讯。”
通讯官的手指已经悬在操作台上，随时准备执行命令。
秦北望顿了顿，继续说道。
“我是冥王星舰队指挥官，秦北望。”
“现请友军……”
他的目光落在那块只有他能看见的星图上，落在那些密密麻麻的红色光点上，落在L-7、N-12、Z-78、S-22四个跃迁点的位置上。
“痛击L-7、N-12跃迁点附近的敌军。”
他顿了顿，接着说道。
“待到Z-78、S-22跃迁点附近的敌军，前往支援L-7和N-12跃迁点时。”
他的声音微微扬起。
“我方舰队，将会在Z-78和S-22跃迁点附近设置陷阱。”
“一举歼灭……”
他停顿了半秒。
“想要从前线跃迁逃跑的帝国舰队。”
舰桥里安静了一瞬。
所有人都在消化这个命令。
痛击两个点，引诱敌军支援，然后在另外两个点设伏。
这不是简单的求援。
这是战术协同。
是他们这位司令，在回家的路上，还要顺手再捞一笔战绩。
通讯官的手指悬在操作台上，等待最后的确认。
舰桥里很安静。
但那种安静，和之前小心翼翼、生怕惊动敌人的安静完全不同。
是一种跃跃欲试的安静。
庄芷璇看着周围那些人的表情，心里忍不住想笑。
刚才还在感慨终于能回家了的那帮人，此刻眼睛里都闪着光。
那光她太熟悉了。
是狼看见猎物时的光。
一名参谋低声嘟囔。
“设伏……”
他顿了顿，嘴角忍不住往上翘。
“守株待兔……”
“这活儿，我爱干。”
旁边另一人接话，声音压得很低，但那股兴奋劲儿压都压不住。
“可不是嘛。”
“咱们在敌后窜了这么久，天天躲着他们走，憋屈死了。”
“现在好了……”
他攥了攥拳头。
“该他们倒霉了。”
庄芷璇听着这些低声议论，嘴角也微微扬起。
没有人会嫌弃战功多。
尤其是这种蹲在暗处，看着敌人自己往陷阱里钻的活儿。
太舒服了，太解气了。
通讯官确认完最后一遍指令，抬起头，看向秦北望。
秦北望点了点头。
通讯官按下发送键。
一道加密的量子通讯信号，从昆仑山-改号的通讯阵列中射出，穿透萨凡纳星系的虚空，朝着艾尔维拉星系的方向疾驰而去。
万石星域前线，苍穹舰队要塞群外围。
苍龙序列舰队和扶摇序列舰队的二十万艘战舰，正在猛烈地攻击殿后的潘多拉和阿瑞斯舰队。
一艘艘战舰被光束贯穿，被导弹撕碎，被磁轨炮弹击穿引擎。
殉爆的火光在虚空中连成一片，照亮了那些正在溃散的帝国舰群。
潘多拉舰队的旗舰舰桥里，埃文·撒切尔大将的脸色苍白得吓人。
他盯着那块战术屏，看着那些正在快速熄灭的红色光点，嘴唇微微颤抖。
“弹药……”
他的声音沙哑。
“还有多少？”
副官的声音同样沙哑。
“主力舰主炮，还能支持……一百次发射。”
“副炮弹药，不到百分之四十。”
撒切尔闭上眼睛。
他忽然想起星门还在的时候。
那时候，源源不断的补给从星门那边送过来。
能源模块，导弹，炮弹，备件。
要什么有什么。
他们可以放心地打，放心地消耗，因为后面有整整一个帝国的工业体系在支撑着他们。
现在呢？
星门没了。
补给通道，断了。
那些占领下来的联邦行星，虽然还有一些储备，但那点储备能支撑多久？
他们又不是来挖矿的。
那些行星上的能源和弹药，早就被消耗一空。
短时间内想要丰盈起来？
不可能。
通讯屏亮起，斯莱特的脸出现在上面。
那张脸同样苍白，同样疲惫。
但他的眼神里，还有一丝光。
一丝……不甘的光。
“撒切尔。”
他的声音沙哑。
“再撑一会儿。”
“厄瑞玻斯那边，已经快控制住跃迁点了。”
“只要他们守住通道，我们就能撤。”
撒切尔苦笑了一下。
就目前对面两支舰队如同疯狗一般不要命的打法。
他很怀疑他们是否能够回得去。
他只是点了点头。
“……明白。”
斯莱特的通讯挂断。
撒切尔盯着那块屏幕，盯着那些正在逼近的联邦战舰，那些正在熄灭的友军光点。
他忽然想起几个月前，他们刚进入万石星域时的场景。
那时候，他们意气风发。
那时候，他们以为胜利唾手可得。
没成想，局势崩坏得如此迅速。
阿瑞斯舰队旗下斯巴达号星际航母，战机飞行员休息室。
角落里，一个年轻的战机驾驶员独自坐着。
他叫尼禄·阿奎拉。
阿奎拉穿着抗压服，头盔放在旁边的座椅上。
金色的头发有些凌乱，他伸出手，用力捋了捋，试图让自己看起来精神一点。
但没用。
镜子里那张脸，眼窝深陷，颧骨突出，嘴唇干裂得起了皮。
眼睛里没有光，只有一种说不清的、空洞的疲惫。
他看起来像一具行尸走肉。