日月如梭，一晃五年。...
汉陵城旧址上空的魔气，像一块被揉皱的暗红布匹，在这五年里一寸一寸地褪色、萎缩、消散。起初是一丝一丝地淡下去，像墨汁被雨水稀释；后来是一片一片地消失，像冰雪在春风中融化。到了第五年的深秋，最后一股魔气从地面升起，在半空中扭动了几下，像一条被掐住七寸的蛇，挣扎着、抽搐着，终于散成一缕青烟，被风卷走，再也不见。
魔气不再滋生。
那片被诅咒了十三年的土地，第一次露出了死寂的真容——千丈巨坑还在，像大地张开的血盆大口，牙齿是那些犬牙交错的岩壁，舌头是坑底那片焦黑的、寸草不生的泥土。坑壁上的裂缝还在，一条一条，像干涸的血管，像龟裂的河床，深不见底，黑洞洞的，像无数只闭着的眼睛。风从坑底吹上来，带着一股陈年的焦臭，像烧焦的骨头被雨水泡了十三年后翻出来的味道，可那味道在变淡，在散去，在一点一点被时间抹平。
魔渊深处。
黑暗浓得像一锅熬了千万年的墨汁，黏稠稠的，沉甸甸的，压在人胸口上像塞了一团浸透水的棉絮。魔气虽然散了，可这片深渊底部的空气还是沉的，闷的，像一口倒扣的铁锅，把所有的声音都闷在里头，连呼吸都带着回响。
一颗漆黑的陨石斜嵌在坑底西侧的岩壁上，有三人高，两丈宽，表面坑坑洼洼，像一张被麻子爬满的脸。它在黑暗中一动不动地蹲了十三年，像一头沉睡的巨兽，像一座压在地狱门口的墓碑。陨石顶端有一块平坦的石面，石面上躺着一具“尸体”。
那尸体一动不动地躺了五年。
他的四肢摊在石面上，保持着五年前坠落时的姿势——右臂朝后翻折，肘关节曾经戳出皮肉的地方，如今只剩一道淡淡的疤痕，像一条蜈蚣趴在胳膊上，灰白灰白的，早就不红了。左腿蜷在身下，曾经断成三截的小腿骨如今接得严丝合缝，只是比右腿细了一圈，像一根久不使用的树枝，皮肉薄得像纸，能看见底下青色的血管。他的脸侧贴着石面，左眼眶里黑洞洞的，可那洞底，有什么东西在微微发光——暗红的，极淡的，像隔着厚厚一层眼皮透出来的烛光，像深海底下火山口的热辐射。
他的胸口很久才起伏一下，慢得像潮汐，浅得像梦游者的呼吸。
一只三足跳鼠从石缝里探出头来。
那跳鼠只有拳头大，灰扑扑的，和岩石一个颜色，三只脚——前面两只，后面一只，走起路来一蹦一跳，像一只被压扁了一边的皮球。它的耳朵又尖又长，竖在头顶，像两根天线，转来转去，捕捉着深渊里每一丝声响。它的眼睛又圆又黑，亮晶晶的，像两颗刚从水里捞出来的黑豆，在黑暗中闪着光。
它从石缝里跳出来，落在石面上，三只脚着地，发出极轻的“噗”一声，像猫爪子踩在棉花上。它停了一下，竖起耳朵，转了转，听了听，又跳了一步。
“噗。”
又跳了一步。
“噗。”
三步，五步，十步。它蹦蹦跳跳地靠近那具“尸体”，三只脚在石面上点出细碎的节奏，像有人在用指甲敲桌子，像老鼠在天花板里跑动。它跳到“尸体”的脑袋旁边，停下来，歪着头，黑豆似的眼睛盯着那张脸。
那张脸很年轻，可皮肤白得不正常，像在水里泡了很久，像在地底下埋了很久，没有血色，没有光泽，只有一层薄薄的、几乎透明的苍白。颧骨突出来，脸颊凹下去，下巴尖得像刀削，整张脸的轮廓像一把收起来的折扇，骨节分明，线条硬朗。嘴唇干裂，裂开的口子里露出底下暗红的肉，像干涸的河床上的裂纹。
跳鼠往前探了探鼻子，鼻翼扇动，嗅了嗅。那气息是温热的，活的，不是尸体该有的冷。它的胡子在空气中颤动，一根一根，像琴弦被风拨动。它又往前探了一步，三只脚踮起来，身子拉长，鼻子几乎碰到那人的嘴唇。
那人嘴唇上方，有极细的气流在进出。一进，一出，一进，一出，慢得像钟摆，稳得像心跳。
跳鼠的耳朵竖起来，转了转，又垂下去。它似乎放心了，后腿一蹬，前爪一扑，整个身子轻飘飘地落在那人胸口上，蹲下来，缩成一团毛球，尾巴卷在身侧，耳朵贴在脑袋上，像找到了一个暖和的窝。
那人左眼，突然睁开。
那睁开的动作不是慢慢撑开眼皮，是像有人从里面往外踹了一脚——眼皮猛地弹开，露出底下的眼球。那眼球不是人的眼球。瞳孔是弯月形的，细细的，弯弯的，像一钩刚升起来的新月，可那月是血红色的，红得像刚从伤口里挖出来的血块，红得像烧到最旺时炭火的核心。瞳孔在睁开的瞬间猛地收缩，从弯月缩成一条线，又从一条线猛地扩散，扩散成满月，扩散成一轮血红的圆，瞳孔里有什么东西在转，在旋，在搅，像漩涡，像黑洞，像要把所有的光都吸进去。
那收缩和扩散只持续了一眨眼的工夫，快得像闪电，快得像眨眼，快得像什么都没发生过。瞳孔定下来，停在弯月的形状，血红血红的，在黑暗中发着幽幽的光。
跳鼠被那动静吓了一跳。它从那人胸口弹起来，三只脚在空中蹬了一下，像一只被踩了尾巴的猫，整个身子弓起来，毛炸开，耳朵竖得笔直，黑豆似的眼睛瞪得溜圆，盯着那只突然睁开的眼睛。
那人没动。他只是睁着眼，盯着头顶那片漆黑，盯着那片什么都没有的天空。瞳孔里的弯月在缓缓旋转，一圈，一圈，慢得像水车，慢得像日晷。过了几息，那眼球转了转，往左，往右，往上，往下，像在测试，像在适应，像一台停了太久的机器重新启动。
眼球转到眼眶最左边时，看见了胸口上那只炸了毛的跳鼠。
跳鼠还弓着身子，三只脚撑在石面上，前爪悬在半空，像要跑又不敢跑，像要留又不敢留。它的耳朵转来转去，胡子颤个不停，黑豆似的眼睛里映出那只血红瞳孔的倒影。
那人嘴角，慢慢扯开。
那扯开不是笑，是肌肉的痉挛，是五年没动过的脸皮被重新拉扯时的僵硬和不听使唤。嘴角往上翘了一分，停住，又翘了一分，又停住，翘到第三分的时候，嘴角扯出一个弧度——那弧度很小，小得像刀口，像裂缝，可那弧度的意思，是笑。
他的手臂动了。
那动不是慢慢抬，是像弹簧被松开，“唰”的一下，右手从石面上弹起来，五指张开，像鹰爪，像铁钳，带着风声，“啪”的一声，一把抓住跳鼠。
跳鼠在他掌心里拼命挣扎。三只脚蹬着他的手指，爪子在他皮肤上划出一道道白印子，可那手攥得太紧了，像铁铸的，像石头雕的，五根手指像五根铁条，箍得它动弹不得。它的嘴张开，露出两颗大门牙，朝他的虎口咬下去——牙齿咬进肉里，血珠子渗出来，可那手连抖都没抖一下，像咬的不是肉，是木头，是石头，是铁。
那人把跳鼠举到面前。
跳鼠悬在半空，三只脚乱蹬，尾巴甩来甩去，嘴里还咬着他的虎口不放，像一只被拎起来的小狗，又凶又怕，又倔又可怜。它的黑眼睛瞪得溜圆，瞳孔里映出那张苍白的脸，映出那只血红的左眼，映出那轮缓缓旋转的弯月。
那人盯着它，嘴角那丝笑又扯开了一些。他开口，声音从喉咙里滚出来，沙哑得像砂纸磨石头，粗糙得像生锈的铁门被推开，每一个字都像被砂纸打磨过，带着五年没说过话的生涩和干裂：
“小家伙。”
他顿了顿，喉咙滚动了一下，咽了口唾沫，那唾沫刮过声带，像刀片刮过铁皮，疼得他眉头皱了一下。
“这几年，多亏了你。”
他的声音慢慢顺了一些，从砂纸磨石头变成风吹过枯叶，沙沙的，低低的，可每个字都清清楚楚。
“没你，还真不知道能不能撑过这几年。”
跳鼠不挣扎了。它的三只脚耷拉下来，尾巴也不甩了，嘴里还咬着他的虎口，可那咬的力道松了，从咬变成含，从含变成叼，从叼变成——舔。它的舌头在他伤口上舔了一下，又舔了一下，舌尖粗糙，像猫的舌头，舔得伤口上的血珠子被卷进嘴里，吞下去。
凌墨松开手。
跳鼠落在他胸口上，三只脚站稳，蹲下来，缩成一团，黑豆似的眼睛盯着他，耳朵转来转去，胡子一颤一颤，像在等他下一步动作。
凌墨慢慢坐起来。
那坐起来的动作慢得像一棵树从地上长出来——先是脖子挺直，颈椎一节一节地立起来，“咔、咔、咔”，每一节都发出一声脆响，像有人在掰手指，像有人在踩枯枝。然后是肩膀，肩胛骨往中间收，背部的肌肉绷紧，像两张弓被拉开。最后是腰，腰部的力量把上半身从石面上拽起来，像拔萝卜，像起锚，像把一具沉在水底五年的尸体打捞上岸。
他坐直了，盘腿坐在石面上，低头看着自己的身体。
衣服还在，可那衣服已经不像衣服了。深青色的冰蚕丝长袍——小师姐送他的——被魔气腐蚀得千疮百孔，像一块被虫蛀烂的抹布，像一张被火烧过的纸。袖子从肘部以下就没了，露出底下白得发青的手臂，手臂上的皮肤薄得像蝉翼，能看见底下蓝色的血管和暗红色的肌肉纹理。衣襟从胸口裂开一道口子，一直裂到腰带，露出胸口嶙峋的肋骨，一根一根，像搓衣板，像没长好的篱笆。下摆烂了大半，只剩几根布条垂在膝盖上，像破庙门口挂了几百年的幡。
他低头盯着那件衣服，盯了很久。
他伸出右手，食指和拇指捏住衣襟上残留的一小块还算完整的布料，搓了搓。布料在他指尖碎成粉末，灰白色的，像骨灰，像纸钱烧完后的余烬，从指缝里飘下去，落在石面上，散开。
他的嘴角往下耷拉，耷拉出两道纹路，那纹路不是生气，是心疼，是舍不得，是“这可是小师姐送我的”那种委屈。他开口，声音沙沙的，低低的，像在跟谁告状，像在跟谁诉苦：
“这可是小师姐送我的呢。”
他顿了顿，又低头看了看那身烂成碎片的衣服，叹了口气，那口气从胸腔里吐出来，长长的，沉沉的，带着五年积攒的郁闷：
“哎。回去定要被小师姐训了。”
他把“小师姐”三个字咬得很轻，轻得像在念一个怕碰碎的名字，轻得像在含一颗怕化掉的糖。他的嘴角往上翘了翘，翘出一个笑，那笑很淡，淡得像冬天的太阳，可那笑里有东西在亮，像火，像灯，像五年前月光下站在大石上冲他笑的那个扎着小辫子的小姑娘。
他把左手举到面前，五指张开，掌心对着自己的脸。他把手往左移，移到左眼前，停下。
手指在左眼前晃动。一根，两根，三根，五根。手指张开，握拳，张开，握拳。他的右眼盯着那只手，左眼也盯着那只手。两只眼睛的视线在指尖交汇，合在一起，清清楚楚，明明白白，没有重影，没有模糊，没有那块跟了他十四年的焦黑伤疤造成的视觉盲区。
他愣住了。
他把手放下来，左手摸了摸左眼眶。手指触到的地方不是粗糙的、硬邦邦的疤痕组织，是光滑的、柔软的、带着体温的皮肤——和右眼周围的皮肤一模一样，甚至更嫩一些，像新长出来的肉，像婴儿的皮肤。他的手指在眼眶周围摸了一圈，从眉骨摸到颧骨，从颧骨摸到鼻梁，从鼻梁摸到太阳穴，每一寸都光滑，每一寸都完整，每一寸都是活的。
他摸到眼眶边缘的时候，停住了。
眼眶里不是空的。有什么东西嵌在里面，圆圆的，硬硬的，凉凉的，像一颗玻璃珠，像一颗宝石，像一颗——眼球。他的手指在眼球上轻轻按了按，那眼球在他的按压下微微凹陷，又弹回来，像正常的眼球一样，有弹性，有张力，有生命。
他的手指缩回来，盯着指尖。指尖上沾着一丝暗红的光，那光在他指纹的纹路里游动，像一条细小的蛇，像一滴活着的血，游了两圈，渗进皮肤里，不见了。
“左眼什么时候变好的？”他喃喃，声音轻得像自言自语，“左眼的血月呢？”
他闭上右眼，只用左眼看世界。