半夜醒来，陈平睡不着了。
疼。
窝棚的草铺冰冷。
陈平蜷缩在上面，浑身酸疼。
后背被鞭子抽破的地方，火辣地疼。
肩膀被背篓带子磨破的皮，结了痂又裂开，黏在衣服上，一动就扯着疼。
手上的伤口多，割草的刀口，搬东西的擦伤，混着污泥。
他闭着眼，却睡不着。
脑子阵痛。
身体和精神都疲惫。
再这样下去，他可能会死。
以前没有玉佩的时候，日子也苦，但咬牙硬撑，勉强能完成活计，不至于天天挨鞭子。
自从得了玉佩，尤其是频繁进出空间，整个人的精神就像被抽干了。
白天干活，手脚发软，反应慢，动作就慢了。
割的草少了，背的慢了，清理猪圈也不利索。
监工的鞭子抽下来，他连躲的力气都没有。
王管事那张脸越来越阴沉，骂得也难听。
那几个壮汉杂役更是把脏活累活推给他，稍有不满，拳脚就上来。
身上的伤，新伤叠旧伤。
他知道自己陷入了一个循环。
进空间消耗精神——精神差导致干活慢挨打受伤——身体伤痛又加剧精神消耗——更频繁地需要进入空间。
每一次进出，都像在透支他本就不多的力气。
但他不能停下。
黑土地里那六千株灵谷，是他唯一的活路。
他必须撑到它们成熟。
他只能更麻木地忍受鞭子，更沉默地接下活计，把每一丝能省下的力气都攒着，支撑到深夜进入空间的那片刻。
只有看到那些一天天拔高、一天天变黄的灵谷苗，那点希望之火才能勉强压住崩溃。
又熬过三天。
身上的伤更重了，头疼也成了常态，每天都是浑噩的。
糊糊喝下去，胃里依旧空，身体虚弱得走路发飘。
夜深。
陈平挣扎着坐起来，动作大了，扯着伤口，疼得他吸了口气。
他喘息片刻，才摸出玉佩。今天是第八天了。
按照第一次的经验，今天该成熟了。
嗡。
黑土地的气息涌入鼻腔。
他顾不上头痛和虚脱，抬起头，看向那片灵田的方向。
好在，还是有所长进。
至少进入这个空间里，他能待数个时辰，而不用担心身体出问题。
一眼过去，他整个人僵在了原地。
视线所及，一片金黄。
不再是星星点点的绿或淡黄，而是一片沉甸的金色。
原本一千个土包的位置，此刻矗立着挺拔的灵谷。
每一株都比他第一次收获的那株更加粗壮。
通体流转着金黄的光泽。
密密麻麻，挤满了黑土地。
成功了。全部成熟了。
陈平的心，被喜悦填满。
这景象带来的冲击，比第一次看到那单株成熟时强烈得多。
一声压抑的呜咽，从他喉咙里挤了出来。
陈平双腿一软，跪倒在黑土地上。
泪水涌出，混着脸上的污垢。
他咬着自己的胳膊，不让自己哭出声，身体却因为情绪冲击而颤抖。
不是悲伤，是绝处逢生的大喜。
是看到希望化为现实的震撼。
金黄的颜色。
沉甸的稻穗。
浓郁的谷香。
一切都是他的。
陈平跪在金色的灵谷前，无声地哭，肩膀耸动。
所有的委屈，所有的恐惧，所有的鞭痕，所有的饥饿，在这一刻都找到了出口。
泪水模糊了视线，眼前只剩下这片金黄。
过了许久，陈平才稳定住情绪。
他用袖子抹了一把脸。
不能耽搁。
强忍着头痛和虚弱，挣扎着站起来。
收割。
他快步走到存放工具的角落，拿起那把偷来的镰刀。
冰凉的木柄入手。
他走到最近的一株灵谷前，弯下腰，左手拢住稻穗，右手挥动镰刀。
唰。
刀刃割断了茎秆。
金黄的稻穗落入手中，分量足。
陈平精神一振。
好刀。
比他用硬木棍撬快多了。
他投入了收割。
弯腰，拢穗，挥镰，割下，将稻穗堆放在一旁。
动作由最初的生疏，很快变得熟练。
镰刀划过茎秆的“唰唰”声，在空间里清晰。
但这活计耗费体力。
每一株灵谷都高大粗壮，稻穗沉重。
每一次弯腰，都牵扯着后背的鞭伤和酸痛的腰背。
手臂挥动镰刀，肩膀的伤口又开始疼。
汗水浸透了他破烂的衣衫，顺着额角往下淌，流进眼睛。
头痛也没有减弱。
陈平咬紧牙关。
他重复着收割的动作。
眼前的金黄给了他力量。
他忘记了疼痛，忘记了疲惫，眼中只有稻穗。
一堆堆金黄的稻穗在他身后堆积起来。
不知道割了多久。
他的手臂酸胀，腰背疼，每一次直起身都艰难，眼前发黑，头痛。但他没有停下。
终于，最后一株灵谷被他割下，堆放在稻穗堆上。
收割完毕。